Entérate, imbécil...

Ayer me regalaron ese libro.
Las aventuras de Alicia son de mis favoritas.
Empezaré a leerlo esta misma noche.
No se si la persona que me lo ha regalado aún sabe la ilusión que me hace.
Creo que finalmente me tatuaré a Alicia.
Me gustaría estar ahora mismo en casa leyendo esa joya y no aquí, en esta aburrida oficina.
Bueno, es solo hasta las tres, creo que podré aguantar.

"¡Oh Kitty, qué maravilloso sería si consiguiéramos entrar en la casa del espejo! ¡Estoy segura de que tiene cosas preciosas! Hagamos como que había una manera de entrar en esa casa, Kitty. Hagamos como que el espejo se vuelve tenue como la gasa, y que podemos atravesarlo. ¡Mira, pero si se está convirtiendo en una especie de niebla! Será bastante fácil pasar..."

Como el titulillo me gusta he decidido ponerle este nombre al nuevo programa de radio que estoy preparando.
Se llamará "Vecino del diablo".
El programa tendrá básicamente dos temáticas:
1- música
2- blogs

Se emitirá todos los martes a partir de las 00:30 horas (hora aspañola de aspaña) y tendrá una duración de una hora o más.
No, no es en un peaso de emisora. Es en una cutre-salchichera, pero con los que ya he hecho varios programas (de flamenco, de rock, de música étnica, de cultura, yo que se). Se llama Radio Enlace y son una gente magnífica. Por cierto, se emitirá por internet.

Como me he convertido en un engachao a esto de los blogs, pues tendrá su propio blog, claro. En él iremos incluyendo los temas que suenan en cada programa, los textos que se han leído, artículos y una lista de blogs seleccionados que al final de año participaran en los premios 665 y que serán votados por las personas que lean el blog.

Y ahora es cuando solicito ayuda. Necesito un template para MT, aunque estoy dudando si hacerlo con Post Nuke. Tampoco tengo pensado donde alojarlo. No se si en bitacoras.com o en Zona Libre o en Miarroba, dudo.
Necesito ayuda, consejos.
Por cierto, ya tiene dirección de correo vecinodeldiablo@yahoo.es

Recuerdo esta frase en la boca de alguien que ahora es muy amigo mío.
Cuando me la dijo nos acabábamos de conocer e hizo que me separara de él.
Estaba intentando ligar conmigo y yo ni siquiera me hab?a dado cuenta de que era homosexual.

- Tío, pues se ve a la legua.

Eso me decían mis amigos, pero lo cierto es que, como siempre, yo no me di cuenta.

Ha sido la única vez que he oído esa frase dicha por alguien que quiere ligar conmigo.
El resto de las veces siempre ha sido dicha por mujeres. Cuando una mujer la dice no significa lo mismo, francamente.
De hecho estoy harto de ser encantador.

Quiero ser malo.
Miraré por las ventanas de mi vecino. A ver si se me pega algo.
Como alguna más me diga que soy encantador, la arranco las uñas.

En realidad me gusta más "Vecino del Diablo" y su símbolo, el 665.
Existe el 667 "Aún más malo", pero a mi me gusta más ese "Vecino del diablo".
Perdón. Es el literal que aparece en mi nueva camiseta. "Vecino de la bestia - 665".
Como decía, a mi me hubiera gustado más que tuviera escrito "Vecino del Diablo", pero no ha podido ser.
Me gustó el titulillo por algo que rapidamente identifique conmigo. Nunca he sido nada, solo un mero espectador.
Nunca he sido demonio.
Siempre simple espectador.
Viendo todo lo que a mi alrededor ocurre.
Nunca he sido el protagonista.
Siempre un segundo plano, detrás.
He sido el vecino de alguien que sí es el protagonista.
El Vecino del Diablo.
Y no es una queja. Fue una elección tomada hace ya mucho tiempo.
Siempre he estado allí, pero nunca destacando. Solo presente para ver que ha ocurrido. Un puto cotilla.
Siempre he sido (y soy) ese personaje que ha estado y que nadie recuerda especialmente.
Recuerdo que mis amigos (los de toda la vida, los que tienes desde la escuela) siempre se referían a mi como "el hemano de Rosa", hasta que finalmente me dieron algo de protagonismo. Pero durante años anduve ahí, observando y no participando, no siendo.
Recuerdo que a base de observar, decidí no ser adolescente. Decidí apartarme de la adolescencia y saltar directamente a comportarme como un adulto.
Ni que decir tiene que no lo conseguí. Al menos no del todo. Al menos no tal y como yo me lo había planteado. Mi cerebro inexperto me traicionaba, claro. No se puede ser adulto sin experiencia, es así de duro (al menos yo no lo logré).
El caso es que sí conseguí pasar parte de esa adolescencia y juntarme siempre con personas de más edad que yo. Lo que era realmente incómodo a la hora de ligar, sobre todo por mi físico. Siempre he aparentado poca edad (ahora no, ya lo se). Como 5 años menos de los que realmente tenía. Eso es una traba para ligar con chicas de tu edad, pero para hacerlo con mujeres mayores que uno, es una barrera insalvable. Así que ahí estaba yo, ligando con chicas más pequeñas que yo, pero mis amigos siempre mayores. Un puto lío.
Así los ochenta pasaron como un puto petardo en los oídos. Cuando me quise dar cuenta ya habían explotado, yo me había quedado sordo por su culpa y se habían evaporado.
Porque los ochenta en España fueron muy raros. Había muerto Franco hacía pocos años y todo lo que venía ocurriendo desde el 75 en Europa, ocurrió en España en apenas 4 o 5 años.
Y allí estuve yo, observando y no pudiendo participar por unos putos granos. Estaba en los conciertos, en las revistas, en las fotos, pero luego nada de nada.



Y todo esto ¿a qué venía?.
¡Ah!, sí. A que soy el jodido vecino del diablo.
Pues eso, aquí estoy, pero seguro que en breve nadie me recuerda.

Entro en oink
Leo algunos de los miles links que tienen.

Algunas cosas me hacen gracia, otras me sorprenden y muchas ni me van ni me vienen.

Descubro un enlace en el que nos muestran a alguien que ellos califican de friki.
Lo leo.
Me pasmo.
Pinchad aquí

No hay música.
O sí la hay. Pero a veces debería estar prohibida.
Al menos esas canciones melancólicas.
Odio a Ben Harper, a REM, a Esclarecidos, a Lapido, a Costello, a Vainica doble, a Mayfield, a Ruibal...

A todos y cada uno.

Odio esos momentos que tienen música.
Odio esas personas a las que identificas con una canción.
Odio recordar a alguien con canciones.

Quiero canciones neutras, que no me traigan recuerdos, que solo sean canciones.
Solo música.


Escuchando: Counting Crows

Dice la canción: "y esa maldita pared / que separa tu vida y la mía / esa maldita pared / que no deja que nos acerquemos / esa maldita pared / yo la voy a derrumbar cualquier día"

O algo parecido.
No recuerdo bien, sobre todo el final.

Pami que voy a tener que hacer un curso de demoliciones.
Creo que no puedo salvar los muros que tengo frente a mi.

Mecachis.

Ahora resulta que el bigote le gustaba a todo el mundo.
¡Anda" ¿y por qué te lo has quitado?, si te quedaba muy bien."


mecagoensanpitopato...

así, sin más.
Bueno, cercenado por la Wilkinson mientras era lubricado por la Williams.
Descanse en paz.

En el trabajo.
Lunes, medio dormido golpeo las teclas de mi ordenador y fijo mi mirada en el monitor.
Cansancio.
Aislamiento de lo que ocurre alrededor.
De pronto siento unos golpecitos en mi brazo derecho.
Miro a mi lado. Mi compañero. Con la voz muy baja me dice "atención a las once".
No entiendo una mierda.
Mi compañero me ve la cara de extrañeza y menea la cabeza hacia la mi izquierda (las once) como si fuera un asno.
Dirijo mi mirada hacia donde el movimiento de su quijada me indica.
Aparece.
Es un ser de otro planeta.
Una mujer excepcional.
Está como un puto queso el pibón.
Me fijo, la miro, la recorro.
Es como en las películas cuando una afrodita sale a cámara lenta meneando sus cabellos.
Contoneándose, meneándose. Caminando grácilmente.
De pronto me mira y se acerca distraidamente.
Se agacha hacia mi.
Me pongo colorado.
Alarga su dedo índice hasta mi ojo, como para sacarme algo.
"Perdona, es que creo que se te ha metido una de mis tetas en tu ojo"
Carcajadas alrededor.
Quiero morirme, ya, ahora.

Ahora me han comparado con José María Íñigo, George Michel (¿se escribe así) y lo que es peor, con Bigote Arrocet.

Me lo quito, juro que mañana me quito el puto bigote.

Entre las cosas que me han traído los reyes está el bigote.
Un bigote que crece y por el que ya me han calificado de Pancho Villa, Fumanchú, Village People, Olaf el vikingo y macarra.
Ha habido incluso una persona qeu sin llegar a verme, simplemente contándoselo por teléfono, me ha llamado guardia civil.
En fin, que no ha tenido mucho éxito. Creo que ni a mi me gusta.
Me apetecía adquiirir una aire como Shaft (obviando el color de la piel y el pelo, claro está).

Pero la verdad es que ha quedado un tanto cómica mi imagen.
Encima me he cortado en la cara cuando me disponía quitármelo, lo que aumenta el tema cómico a mi jeto. Así que lo he tomado como una señal y he dejado el bigote donde estaba. Además, al niño le gusta y me ha pedido que no me lo quite.
Pero creo que me lo quitaré el domingo.

Yastoy aquí.

Que tristeza, que depresión, que mal...

De vuelta al curro y me encuentro con que todo son problemas. Además me han tocado ya esta mañana una par de mastodónticas reuniones.

Como me aburro en el trabajo. Con lo bien que estaba yo en el campito con mis guisos y mis sartenes.

En fin.